Гору нужно мерить не её высотой, а тем, так ли она красива, чтобы привлечь дракона.
Графоманские страдания, или немного о том, как рисуются вирши
Собственно, я давно ничего не пишу. Давно, года два-три. Время от времени пытаюсь что-нибудь накропать, но написать - нет, этого больше нет. И, наверное, не будет уже никогда: все выжгли. Ну да я о другом...
Поэтом я никогда и не был, но самомнению нравится, когда его раздувают. Так что от сих и далее - много пафоса (с) раздутое самомнение. Читать разрешается, подставив предварительно тазик для слюней, соплей и других малоприятных субстанций.
Не так давно получил я занятную рецензию на свою "Сеть". Коию (так, к слову) считаю лучшим своим стишом. Ибо: написано (а не вымучено), ладно, осмысленно. Текст привожу ниже.
стихо:
Обесцвечен воздух, шумит едва
По зеленой гальке волна-молва,
И тихонько стонет она, вдова,
Ее муж давно в глубине.
На баркасе только лишь два из двух:
Кто не знает моря, тот к небу глух,
А в пучине плачется чей-то дух –
Много лет он провел на дне.
Разобьются волны и кровь кипит,
И плывет в крови темно-синий кит,
Его тянет к скалам крючок-магнит,
На крючке золотой кальмар.
У кальмара кожа черным-черна,
Золотая бирка едва видна.
А с небес смеется моя луна,
Ее бог уже слишком стар.
За баркасом тянется сеть из звезд,
И на каждый год – много тысяч верст.
Провожает время, как рыбий хвост,
Нас по черной ночной воде.
А вода, что кровь, мерно пульсом бьет,
Кит на скалы рвется вперед, вперед,
Но на карте только туман и лед,
Да молчит неживой предел.
Нам заря дороже горы монет,
Как медузы молча, мы ждем рассвет.
Кит встречает в море парад планет,
Звездной сетью горит баркас.
Рыбе дали крылья, а нам – ветра,
Скалы рядом, близко. Пора? Пора!
Кит расправит в спешке свои крыла
И на небо поднимет нас.
Реца:
Текст поначалу воспринялся очень «плавно», пока я не вчиталась, чего делать, видимо, не следовало, потому что замечаний по тексту набралось довольно много:
«Обесцвечен воздух, шумит едва
По зеленой гальке волна-молва,
И тихонько стонет она, вдова,
Ее муж давно в глубине» - пусть уж автор меня извинит, но кроме того, что у волны-молвы и вдовы «в одном флаконе» (судя по построению фразы) есть «на глубине» муж, мне ничего в голову не пришло.
«На баркасе только лишь два из двух:
Кто не знает моря, тот к небу глух,
А в пучине плачется чей-то дух –
Много лет он провел на дне» - я не уверена, что «два из двух» самый точный подсчёт тех, кто «не знает моря» и тех, «кто к небу глух», к тому же я не уверена, что глухота к небу обязательно следует из незнания моря. И почему дух, который «в пучине», «чей-то»? По тексту выходит, что это как раз и есть муж волны-молвы-вдовы.
«Разобьются волны и кровь кипит,
И плывет в крови темно-синий кит,
Его тянет к скалам крючок-магнит,
На крючке золотой кальмар.
У кальмара кожа черным-черна,
Золотая бирка едва видна.
А с небес смеется моя луна,
Ее бог уже слишком стар» - интересный, но странный образный ряд. Что за крючок-магнит тянет кита? Почему у золотого кальмара «кожа черным-черна»? Что за бирка у кальмара? И что за бог луны, который смеётся? Здорово, но непонятно.
«А вода, что кровь, мерно пульсом бьет» - «вода бьёт пульсом»?
«Кит на скалы рвется вперед, вперед,
Но на карте только туман и лед» - а что, кит рвётся на скалы по карте?
Но волнообразный ритм стихотворения понравился: по-моему, очень соответствует теме.
В общем-то что? Девушка, конечно, права (кроме пары моментов, с которыми я бы поспорил). И, поразмыслив на сим, пришел я к такому мнению:
Проблема (она же - достоинство) всех моих виршей в том, что пишу я не головой. Чем - не знаю (руками, видимо), но моск в процессе не участвует точно. Точнее, подключаю я его уже потом, когда основной текст набран, и требуется его "причесать". Отсюда - странный образный ряд, косые ассоциации... Я люблю парадоксы, соединение несоединимого. Если воспринимать стиши так же, подкоркой - прокатит. Если умом - бред сумасшедшего.
Так что же? Не выбиться мне в люди, вот что. Тем паче, что новым похвастаться не могу, эксплуатирую старое. Грустно... Но закономерно.
Графоманские страдания, или немного о том, как рисуются вирши
Собственно, я давно ничего не пишу. Давно, года два-три. Время от времени пытаюсь что-нибудь накропать, но написать - нет, этого больше нет. И, наверное, не будет уже никогда: все выжгли. Ну да я о другом...
Поэтом я никогда и не был, но самомнению нравится, когда его раздувают. Так что от сих и далее - много пафоса (с) раздутое самомнение. Читать разрешается, подставив предварительно тазик для слюней, соплей и других малоприятных субстанций.
Не так давно получил я занятную рецензию на свою "Сеть". Коию (так, к слову) считаю лучшим своим стишом. Ибо: написано (а не вымучено), ладно, осмысленно. Текст привожу ниже.
стихо:
Обесцвечен воздух, шумит едва
По зеленой гальке волна-молва,
И тихонько стонет она, вдова,
Ее муж давно в глубине.
На баркасе только лишь два из двух:
Кто не знает моря, тот к небу глух,
А в пучине плачется чей-то дух –
Много лет он провел на дне.
Разобьются волны и кровь кипит,
И плывет в крови темно-синий кит,
Его тянет к скалам крючок-магнит,
На крючке золотой кальмар.
У кальмара кожа черным-черна,
Золотая бирка едва видна.
А с небес смеется моя луна,
Ее бог уже слишком стар.
За баркасом тянется сеть из звезд,
И на каждый год – много тысяч верст.
Провожает время, как рыбий хвост,
Нас по черной ночной воде.
А вода, что кровь, мерно пульсом бьет,
Кит на скалы рвется вперед, вперед,
Но на карте только туман и лед,
Да молчит неживой предел.
Нам заря дороже горы монет,
Как медузы молча, мы ждем рассвет.
Кит встречает в море парад планет,
Звездной сетью горит баркас.
Рыбе дали крылья, а нам – ветра,
Скалы рядом, близко. Пора? Пора!
Кит расправит в спешке свои крыла
И на небо поднимет нас.
Реца:
Текст поначалу воспринялся очень «плавно», пока я не вчиталась, чего делать, видимо, не следовало, потому что замечаний по тексту набралось довольно много:
«Обесцвечен воздух, шумит едва
По зеленой гальке волна-молва,
И тихонько стонет она, вдова,
Ее муж давно в глубине» - пусть уж автор меня извинит, но кроме того, что у волны-молвы и вдовы «в одном флаконе» (судя по построению фразы) есть «на глубине» муж, мне ничего в голову не пришло.
«На баркасе только лишь два из двух:
Кто не знает моря, тот к небу глух,
А в пучине плачется чей-то дух –
Много лет он провел на дне» - я не уверена, что «два из двух» самый точный подсчёт тех, кто «не знает моря» и тех, «кто к небу глух», к тому же я не уверена, что глухота к небу обязательно следует из незнания моря. И почему дух, который «в пучине», «чей-то»? По тексту выходит, что это как раз и есть муж волны-молвы-вдовы.
«Разобьются волны и кровь кипит,
И плывет в крови темно-синий кит,
Его тянет к скалам крючок-магнит,
На крючке золотой кальмар.
У кальмара кожа черным-черна,
Золотая бирка едва видна.
А с небес смеется моя луна,
Ее бог уже слишком стар» - интересный, но странный образный ряд. Что за крючок-магнит тянет кита? Почему у золотого кальмара «кожа черным-черна»? Что за бирка у кальмара? И что за бог луны, который смеётся? Здорово, но непонятно.
«А вода, что кровь, мерно пульсом бьет» - «вода бьёт пульсом»?
«Кит на скалы рвется вперед, вперед,
Но на карте только туман и лед» - а что, кит рвётся на скалы по карте?
Но волнообразный ритм стихотворения понравился: по-моему, очень соответствует теме.
В общем-то что? Девушка, конечно, права (кроме пары моментов, с которыми я бы поспорил). И, поразмыслив на сим, пришел я к такому мнению:
Проблема (она же - достоинство) всех моих виршей в том, что пишу я не головой. Чем - не знаю (руками, видимо), но моск в процессе не участвует точно. Точнее, подключаю я его уже потом, когда основной текст набран, и требуется его "причесать". Отсюда - странный образный ряд, косые ассоциации... Я люблю парадоксы, соединение несоединимого. Если воспринимать стиши так же, подкоркой - прокатит. Если умом - бред сумасшедшего.
Так что же? Не выбиться мне в люди, вот что. Тем паче, что новым похвастаться не могу, эксплуатирую старое. Грустно... Но закономерно.
@темы: Настроение, Стихи
-
-
29.03.2009 в 21:57Мне лично вот показалось, что отсутствие "связности" и привязанности к "жизненным реалиям" это так и задумано, да.
-
-
29.03.2009 в 22:07творчество - это не математика. и стихи - не формулы, по которым можно подсчитать два плюс два.
стихи не нужно воспринимать умом. их чувствуют сердцем.
если начинать придираться к каждому слову, как это сделала критикующая особа, то можно разнести в пух и прах стих любого великого поэта-классика.
-
-
29.03.2009 в 22:24-
-
29.03.2009 в 22:38Кошка по имени Грусть..., чтобы быть великим и непонятным надо быть ОЧЕНЬ талантливым (как Бродский, скажем. Или Лорка). А мне до оных, как до Нихона пешком. А свою толику известности урвать охота
Amber Fool, дык критик высказывает мнение, а мнение нужно принять к сведению, да
-
-
29.03.2009 в 22:50Понятно, что мне ты не поверишь, но выше хорошо сказали
-
-
29.03.2009 в 22:53Теперь вот сижу, разбираюсь, почему именно
-
-
29.03.2009 в 22:55-
-
30.03.2009 в 19:32Я вот помню, что из всего твоего, что я читала на свистке, мне тяжело пошло лишь одно стихо, и то, лишь по тому, как я на тот момент до него не доросла, это Чёрное золото (если ничего не путаю).
Ф.Н.
-
-
30.03.2009 в 19:35Ф.Н.
-
-
30.03.2009 в 20:42Псих/оз/, думаю, дорости-то она доросла... Просто не сошлись вкусами. Печально только то, что вкусами я не сошелся не только с ней
Думаю, барышня выразила общее мнение, раз из конкурса меня выперли
Вообще под пульсом имелись в виду мерно накатывающие на баркас волны. Или прилив. Или даже не важно, что - мне фраза нравится
-
-
30.03.2009 в 20:52-
-
30.03.2009 в 21:33Ф.Н.
-
-
03.04.2009 в 22:23-
-
06.04.2009 в 11:38-
-
06.04.2009 в 20:04