Ходит за мной, обрывает слова многоточиями, не дает сорваться. Старается. Чудится, мается за спиной, а все так же, так же... На просвет - синее, пульсирует ровно, прощения просит, пустить просит, растет полынью. Да и что мне в имени, если линии вяжутся в жуть, словом жарят, в жизнь жмутся, жалкие...

Выплетаюсь из него, из полыни в вереск, из вереска в череду, в черный омут. Вровень ли с вами, светлая Сирин, Алконост темная?..

Ставлю знаки, метки на пальцы, слова под кожу вгоняю, болью бью. Слушаю, слушаю, а все не в пользу, ни в злость, ни в радость, ни в свет, ни в тьму, а в пустой колодец...



Точка